Старый художник садится за стол,
водки себе наливает.
Вот и бутыль полетела на пол,
он засыпает зевая.
Часть бороды попадает в салат,
часть – в калабан с огурцами.
Что же почтенный, ты видно, не рад
- тыкаешь грязно пальцáми.
Утром ты встанешь, судьбину кляня,
будешь блевать в туалете,
может захочешь ты ванну принять,
ты – разнесчастный на свете.
Пропил картины, и вышел в тираж
гений холста и палитры.
Вместо катарсиса – бледный мираж,
а вдохновенье – поллитра.
Нет уже сил ни картины писать,
ни развлекаться скульптурой,
Что же ты делаешь, …твою мать,
мерзкий оплот бескультурья!
Journal information